Старик, вы все стреляете в меня, Как в цель стрелки; и в прорицаньях даже Я вами не забыт; своей родней же Давно и оценен я и распродан. Что ж, наживайтесь, коли так, торгуйте Электром сардским[19] иль индийским златом, 1050 Его в могилу вам не положить. Нет, если б даже Зевсовы орлы Ему тащили эту падаль в пищу, Я и тогда, той скверны не боясь, Не допустил бы похорон: я знаю — Не человеку бога осквернить. Но и мудрейшие, старик Тиресий, Позорно гибнут, если злые мысли Для выгоды словами украшают.
Креонт