В моменты, когда жадный мозг…
Посвящаю авторам сайта стихи.ру и моим дорогим читателям
Как мыслей дневных давит груз.
Луна серебрит даль, и плюс
Поёт некто в ухо мне: «Эй,
Ты всё ещё в хаосе дней?
Брось стен этих мёртвых уют,
Часы время таинства бьют, —
Словами рисуй натюрморт,
Иль вид, что пред взором простёрт,
Приморский желанный пейзаж,
Марьячей, танцовщиц и пляж,
Пой дерзкие думы о нём,
Кто так целовал тебя днём,
Ведь автор — подобье ферзя
Ему нету слова „нельзя“…»
Клонюсь над бумагой челом,
Но кроме нулей — ничего!
Строка избегает пера
И рифме милее нора,
А время, что в сущности — мысль,
Кричит: «Моя форма есть жизнь,
Смотри, не теряй её твердь,
Для пишущих это есть смерть».
— Скажите же сердцу «сезам»,
Откройте дверь к счастью, к слезам…
Где муза танцует нагой, —
Мне ритм «Болеро» бьёт ногой…
Рассеялся тягостный мрак.
Вино и стихи — под «тик-так».
Вот этак давным бы давно —
Пишу уже, как Сирано.
Бессилия нет и следа —
Растаяло кромкою льда.
Нет разуму больше преград,
Во время вперяется взгляд,
Сползают истории прочь,
Что пледы в амурную ночь.
Да вон Клеопатра сама,
Сводящая многих с ума.
А там Цезарь с Брутом вдвоём,
И всё — в полушарье моём
В моменты, когда жадный мозг
От дивных фантазий громоздк…
Чу, дух, ему вторя, запел —
Так, видно, Творец захотел.
Эк лира ведёт, не слаба —
Уж пот утираю со лба,
Но клянчу мгновения вновь,
Где дух опьяняет любовь,
Где вслед за Толстым — тот же плуг
По пашне. И воздух сам вдруг,
Любимую форму приняв,
Танцует, трудягу обняв.
Что делают с духом перо
С бумагой, не ведая про
Судьбу создающего речь,
С неснятою тяжестью с плеч.
Р. А. Н. Мексика, 2012