Я вижу тебя в полдень

меж яблоков печёных,

а утром пробегу —

монахинею моря в мохнатом капюшоне

стоишь на берегу.

Ты страстно, как молитвы,

читаешь километры.

Твой треугольный кроль

бескрайнюю разлуку молотит, как котлеты,

но не смиряет кровь.

Напрасно удлиняешь

голодные дистанции.

Желание растёт.

Как море ни имеешь – его всё недостаточно.

О, спорт! ты – чёрт…

Когда швыряет буря ящики

с шампанским серебряноголовые

– как кулачок под дых,

голая монахиня бесшабашная,

бросаешься под них!

Бледнея под загаром,

ты выйдешь из каскадов.

Потом кому-то скажешь,

вернувшись в города:

«Кого любила?… Море…»

И всё ему расскажешь.

За время поцелуя

отрастает борода.