Наши матери
«Пылает костер, сплетает венки
пламя его золотое.
Смело войду я в огненный круг,
и милый станцует со мною».
Так пели мы в переулках,
где вечер скрывал нашу бледность.
Были тихими наши танцы —
матерей мы ждали усталых.
Так бледны были наши лица,
а глаза так светлы и прозрачны,
будто смотрит чахоточный пастор.
Незаконные дети мы были,
без мужей наши матери жили.