Капает дождь, и торопятся в лужи ручьи.

Медленно год уходит. Октябрь при делах.

Мокрый перрон дает мне сказать и молчит,

Машет рукой мне попутчица из-за стекла.

Смеется, глядя как я поднял к небу глаза,

Как жадно ловлю эти капли, подставив им ворот.

Я долго отсутствовал здесь, но вернулся назад.

Я снова пришел в этот старый потрепанный город.

Вот, пассажиров ссадив, электричка ушла.

Все здесь, как раньше - залитый дождями перрон.

И городу я говорю: «Старик! Как дела?»

«Паршиво ты выглядишь!» - скажет безмолвно он.

Тут тронулся поезд. Попутчице сделал:«Пока!»

Она, улыбнувшись, губами прижалась к стеклу.

Но что-то из пальцев в кармане сложила рука...

Да! Я узнаю этот город и эту игру!

Качаясь, последний вагон скрылся за переезд,

А ноги, как раньше- насквозь! И автобуса нет.

По старой привычке линяю в ближайший подъезд,

Ведь в пачке наверно остался пяток сигарет..

И на подоконник устроившись, пиво открыв,

Пущу в потолок струйку дыма, закрою глаза…

Ну вот и закончился мой бесконечный отрыв!

И я, как обычно, опять возвратился назад.

Автобус набухший, где тесно, но все же тепло,

И нету кондуктора, что очевиднейший плюс.

А все же иначе, наверное, быть не могло…

Ну разве же это не блюз? Ну конечно же блюз!

А как там попутчицу звали? Ну вот - не спросил!

Опять лоханулся! Со мною бывает. Ну что ж!

Я возвратился. Он снова меня пригласил!

Город, где при отъезде такой же шел дождь!